Pop 4 breakfast

La época estival no parece la más propicia para prodigarse por la Red. La gente parece preferir jugar al voleibol en la playa… quizá otra forma de acercarse a una red. Una forma más sudorosa, y menos cibernética, por supuesto.

No importa, aquí sigo yo. Predicar en el desierto ya no es lo que era, ahora hay mucho rallie atravesándolo. No me siento sola.

Gracias a tod@s cuant@s visitáis este sitio destinado al hedonismo (el mío), al petardeo bien entendido, a la autopromoción descarada y descarnada, a la información innecesaria, a la ironía y al buen gusto del mal gusto, del mal gusto también bien entendido.

Gracias, entre otros, a mi amigo MANOLO CRESPO, comandante de la nave interestelar VIVA EL POP (www.vivaelpop.com), por colgarme en la portada de ese portal convertido a día de hoy en referente obligado de la cultura pop y de todo lo que se mueve por el circuito alternativo, especialmente en todo lo ligado al mundo FAN FATAL.


MANOLO y yo nos conocemos desde el mismo año 1991, cuando apareció DIOSSA en la noche Madrileña, auspiciada por Alaska y las que eran entonces sus salas: Stella y Morocco. Y, por supuesto, gracias a aquel maravilloso invento que fue el CLUB FAN FATAL, de FANGORIA (un beso desde aquí para NACHO CANUT, que parece que no le nombro, pero siempre lo tengo presente, y le adoro).


MANOLO y yo, junto a MALYZZIA, formamos en 1994 el grupo de música techno-industrial PROYECTO UFO. Durante un par de años lo pasamos genial actuando por ahí. Llegamos a formar parte de un combo liderado por LUIS MIGUÉLEZ y JUAN TORMENTO. Fue bastante divertido.

Ahora MANOLO, además de organizar todo lo referido a su web VIVA EL POP, también se ha convertido en un DJ de muchísimo nombre, prestigio y nivel. No dejéis de contactar con él, y de visitar su sitio.


También quiero aprovechar para dar las gracias a JIMMY TRASH, y recomendaros también su exquisito blog VODKA 4 BREAKFAST (www.vodka4breakfast.blogspot.com). A diferencia del mío –y de la mayoría-, JIMMY actualiza su sitio continuamente, incluyendo todo tipo de noticias imprescindibles para la petarnauta media, aderezando cada comentario con fotos fantásticas. JIMMY TRASH también es DJ (Ah, y yo también lo soy, ¿eh?, sólo que me anuncio como DIDEE JAYSON, uno más de mis guiños y juegos de palabras imposibles –Didí + DJ + Dee D. Jackson-), y en general es el típico tío súper creativo que hace motones de cosas, a cada cual mejor y más interesante. Para colmo me ha confesado ser lector de mis libros, y encima es muy guapo, ¿se puede pedir más? (sí, pero lo dejaré para cuando coincidamos en persona...).

VODKA 4 BREAKFAST cumple este agosto su primer año, y ya se ha convertido en uno de los blogs más visitados y elogiados entre las procelosas aguas, a veces innavegables, de Internet.


JIMMY ha tenido la deferencia, y gran clase, de entrevistarme para su blog (también podréis encontrar una entrevista a MANOLO CRESPO de VIVA EL POP, entre otras), así que nada mejor que copiaros aquí el texto, y animaros una vez más a echar un ojo, espero que muy maquillado, a VODKA 4 BREAKFAST, sino seréis toda la vida unas paletas.

Un beso con mucho carmín.

DIDÍ 4 BREAKFAST

Gracias a Didí Escobart de Monfort y Alconero, grande de España donde las haya, por contestar al cuestionario VODKA 4. Es para mi un placer dedicarle estas letras a una de las artistas más polifacéticas de nuestro país.

Didí, como "Diossa" que es, no tiene edad, como escritora ha creado escuela con su Manual de la Perfecta Petarda y con la apasionante novela La extraña Dama confirmó su gran talento narrativo. Junto a Malizzia forma uno de los dúos más míticos del cabaret underground español. Llenas de glamour, arte, plumas, maquillaje, ironía y su saber estar, diseñan a medida el espectáculo ideal para cada ocasión (http://www.diossaymalyzzia.com/)

Además Didí es actriz de series de éxito (El Comisario, 7 Vidas..), canta, baila, es Dj... pero ella se siente un poco ladrona y un poco granjera. Su noche ideal no la concibe sin aplausos, risas, sexo y descanso. Perdonaría una infedelidad recíprocamente, se siente divina de color transparente y su prenda de vestir favorita es un piercing genital (lo más).

Malyzzia, además de ser su compañera artística es su animal favorito, moriría bailando Fangoria, le apasiona Cosas de Hembras de John Waters y su libro favorito es por supuesto el qué está escribiendo ahora, que sin duda será otro éxitazo. Didí se siente ciudadana del mundo, guarda a sus amigos en su joyero de leopardo, el dinero le parece tremendamente sexy, le obsesiona la perfección y aunque no soporta pasar desapercibida, es la modestia su mayor virtud.

Gracias de nuevo por haber contestado, ha sido un placer tener a una Diossa en casa. Te admiro muchísimo, siempre tuyo.

Jimmy Trash.

Adios, amigo CARLOS DE CIRES.

Hoy, como cada mañana, he entrado a revisar mi correo electrónico, y me he encontrado, como de costumbre, el enlace periódico a la web de mi gran amiga CARLA ANTONELLI, el Portal de información transexual masculina y femenina, intersexualidad y transgéneros, más importante de habla hispana, dicho sea de paso (www.carlaantonelli.com).

Así ha sido cómo me he enterado de la repentina desaparición de CARLOS DE CIRES, otro buen amigo mío, periodista de la revista ZERO (www.zero-web.com) y hombre de mundo donde los hubiere. Como desconocía que se encontrara enfermo, mi sorpresa ha sido casi tan grande como mi disgusto. Todavía me cuesta dar crédito.

MALYZZIA y yo estuvimos cenando con CARLOS no hace mucho, en Gran Canaria, cuando fuimos a actuar al Carnaval de Maspalomas, una velada superamena. Y habíamos coincidido infinidad de veces, en otras tantas galas, o simplemente en la redacción de la revista ZERO.

CARLOS DE CIRES era una persona muy agradable, con una permanente sonrisa en la boca, y que transmitía muy buen rollo, amén de un trabajador incansable y siempre ilusionado con mil proyectos. Y por descontado se trataba de un hombre muy comprometido con la causa GLTB.
Lo recuerdo siempre muy bien vestido, con cierto aire de gentleman, pero muy accesible, nada estirado. Su conversación era amena y, repito, la sensación que te dejaba siempre era tremendamente positiva.

Yo, como otros muchos, pues a buen seguro tenía infinidad de amigos, siento su pérdida. Yo, como otros tantos, lo recordaré siempre.

Descanse en paz.

Vacaciones infernales

Estoy en la playa. No quería, no es lo mío. Soy vampira y me va fatal, pero tenía que intentarlo. Me siento como un miembro más de Los Monster, como un freak intentando normalizar su status. En esto Los Addans siempre fueron más auténticos, ellos reivindicaban su diferencia, no pretendían adaptarse a medio alguno, orgullosos de su estigma.

Me parapeto tras una gran sombrilla negra cubierta a su vez de amplios velos negros, como una misteriosa beduina del desierto. Mis gafas de sol nada tienen que envidiar al estándar nominado por el gremio de oftalmólogos como modelo Marujitadiaz. Mi cara solo muestra dos labios violetas, dos cristales ahumados y un flequillo rubio y recto. Quizá también dos pequeños agujeros a la altura de donde supuestamente habría de estar la nariz. Como dijo en su día el gran Dalí: “La mujer elegante no tiene nariz”. Me suscribo a su esteta pensamiento.

Por supuesto llevo sombrero, una especie de pamela de viuda ricachona y sexy, con tapafeas incorporado y algún motivo floral, todo en riguroso luto, incluidas las flores. Mi estampa decimonónica rechina ante tanto bikini fluorescente, ante tanto culturista tonta, ante tanta floreada gorda (en este caso flores de colores). Mis guantes de encaje no son tales, son mitones, para permitir que mis largas uñas negras también hagan acto de presencia, por si hubiera que clavarlas en alguna cara en algún momento dado, que es algo casi seguro, habida cuenta el personal que rodea mis dominios; chusma, plebe, populacho... gente pobre en general. ¡Estoy tan desubicada!


Sí, querría tomar el sol, pero a la vez no quiero que ni uno de sus estúpidos rallos choque contra mi piel marmórea. Yo me entiendo. Un hombro queda al descubierto y me apresuro a impregnar con protección 600 tan pálida zona. No deseo que ninguno de mis radicales libres se entere de mi acampada, fugitiva en esta hora.

Me ha costado llegar hasta este concurrido sitio perdido de la mano del diablo, sorteando chiringuitos, hamacas y cuerpos vanos. Mis altos tacones se clavaban en la arena como en una pesadilla en la que quisiera huir de algo y mis pies no respondieran. No me ha costado arrastrar el campamento, porque toda esa labor a recaído en Malyzzia, convertida en portadora murciana, en mi serpa de la huerta, mi esclava, mi mucama, mi dama de compañía. Yo solo he tenido que dirigir la expedición, encabezar el peregrinaje bastón en mano, como un patriarca de leyenda, como la sirena de la proa de un barco. Curvilíneo estandarte.

Ahora ella corretea de un lado a otro con un helado en cada mano (y probablemente varios ya en el estómago, más uno bajando presuroso por el gaznate), disfrutando de esas olas sucias y asesinas, cargadas de algas y medusas, coeficiente intelectual plano, sonriendo a todo pasto. Santa felicidad la del simple de espíritu. Ella disfruta y yo me aguanto. Espero que la aparición de un titánico escualo me alegre el día. Ojalá le arrancara un miembro a aquella rubia tan joven y tan divina.


Un niño asquerosamente sano y pelirrojo patea un balón de playa que anuncia Coca-cola. La tenue brisa cambia el rumbo y esto hace que la esfera plástica acabe sus días en mis improvisados aposentos, impregnando de arena mi ajustado y nocturno modelo con algunos granos. Él, enano físico matemático, había calculado todo: la elipse, potencia, velocidad, los grados... o sea, que al herrar ha acertado. Saco un bonito y casi interminable alfiler de mi elegante sombrero, y manteniendo la mirada de ese infante gamberro, lo pincho y lo reviento, sin el menor miramiento. Se lo devuelvo convertido en un melón podrido y deshecho, sonriendo, mostrándole unos dientes muy blancos ante tanto negro. Destella un brillante en el incisivo izquierdo.

Para olvidar el incidente conecto mi aparato de radio. No pretendo imponer mi música, no soy tan maleducada ni hortera, llevo auriculares... ya están en la oreja. ¡Horror!, ¿Qué es esto que suena? Simplemente se trata de "la canción del verano", sea este año cual sea. La dura competencia por convertirse en el martirio estival, insuflar espanto en vena. Todo se reduce a eso. Quizá que nuestra propia canción, Happy Chueca, no se haya convertido en el boom del verano me haga mirar el asunto de tan oscuro y agrio modo, pero sabe dios que jamás esperé tal cosa de ella. Hubiera sido una nueva forma de rebelión de un monstruo ante su creador. Hubiera sido convertir en grotesca una ya de por sí poco afortunada anécdota. No habrá miles de copias vendidas, no habrá disco de platino, no habrá conciertos y conciertos, montones de dinero... ¡pero nadie me comparará con un King África cualquiera! Continuo pues sintiéndome un personaje de culto. Una extraña forma de dignidad me embarga... pero también me enerva. El pulso, como siempre, queda en tablas... y yo, contra las cuerdas.

Quito la radio, ¡menuda ocurrencia! Pongo un CD, por supuesto de los años ochenta. Siempre funciona, siempre hay una canción que te saca de aprietos, como un superhéroe al uso. Corte cuatro, Play. Alaska aparece en mi cabeza, recuerdos de La Bola, envuelta en trapos oscuros, superpuesta en un fondo falso que se nota mucho. Un gran ventilador –oculto a la vista- hace que los harapos de diseño y su rastas, recogidas en lo alto, ondeen como la bandera más victoriosa y a la vez funesta. Ella, seria y convencida, comparte mi ánimo al cantar en sus tonos más bajos, de reina siniestra: “¡Vacacioneees infernaleees, vacacioneees infernaleees, vacaciones... infernales... para tiiiiiiii!”.

(Este artículo fue publicado en la revista VANITY GAY el verano de 2007)

A Dios rogando y con el (Martin) Mazza dando... o recibiendo.

Queridos “petarnautas”

Estos últimos días he estado muy ocupada tocándome las narices... ¡y eso que sólo tengo una, y más bien pequeña! Bueno, era sólo un decir, se trata nada más de dejar constancia de mi habitual indolencia. Indolencia, sí... ¡porque a mí no me duele nada!

Bien, basta ya de chistes malos. Lo cierto es que sí que he hecho cosas, principalmente ir de compras y... básicamente salir de compras.

Otra cosa que me gusta hacer en verano, como algo excepcional, es leer algún libro. A veces con leer sólo la contracubierta es suficiente, porque te ofrece mucha información. Ahora mismo estoy empezando a leer un libro que me ha prestado MALYZZIA, titulado EL QUINTO DÍA, y escrito por FRANK SCHÄTZING. ¡Tiene 1.176 páginas!, de tal manera que probablemente lo termine allá por el año 2020. De hecho lo más probable es que lo abandone en cualquier momento. Posiblemente lo utilice para calzar algún mueble.

Ahora que digo EL QUINTO DÍA, ¿Recordáis la peícula EL SEXTO SENTIDO? Pues la trama –del libro- tiene que ver mucho con EL SUCESO, la última peli de M. NIGHT SHYAMALAN. No cuento más.

A propósito de sucesos, sentidos, verano, compras y libros, si hace unos días os recomendaba COMPRAR y LEER la novela de ABEL ARANA, HISTORIAS DE CHUECA, ahora paso a invitaros a hacer otro tanto con la biografía de MARTÍN MAZZA http://www.martinmazza.eu/ titulada HISTORIA DE UN PORN-STAR. Martin tuvo el buen criterio de pedirme que colaborara escribiendo el epílogo, y yo tuve mucho gusto en hacerlo. El ya tuvo la deferencia de aparecer (incluso desnudo) en el video-clip de HAPPY CHUECA de DIOSSA & MALYZZIA. Vamos, que aquí estamos todas a echarnos una mano (aunque algunas cerdas te la echan al cuello...).


Esta es una foto del día (bueno, fueron dos días) de rodaje del video-clip. Y ahora os pongo aquí el EPÍLOGO, y espero que esto os anime a querer leer el resto del libro:

SEMEN, SUDOR Y LÁGRIMAS

Toda mi vida he querido escribir el epílogo de la autobiografía de un famoso actor porno gay, y cuando ya casi había perdido la esperanza de hacer realidad mi sueño, mi querido Martin Mazza decide publicar un libro como este y no tiene otra ocurrencia que pedirme un texto como broche final, todo ello pensado que el favor se lo estaba haciendo yo, ¡qué ingenuo!

Es justamente esa maravillosa ingenuidad, esos retazos de infante, esa sonrisa y esa mirada cargada de inocencia (¡sí, de inocencia!) lo que hace de Pedro, alias Martin Mazza, un ser tan adorable, al que es imposible negarle nada, incluso aunque “escribir el epílogo de la autobiografía de un famoso actor porno gay” hubiera sido mi peor pesadilla, que insisto no es el caso.

Así es Martin, un niño grande, un niño con la sensualidad de un hombre... un hombre con el corazón de un niño. Pero es mucho más que eso, o al menos es otras muchas cosas, además de eso. Es un rebelde porque el mundo le hizo así. Es un icono de la trasgresión, porque representa justamente lo contrario de lo que muchos podían esperar y exigir de él. Es un valiente, porque nació marcado pero consiguió tatuar su cuerpo y su vida hasta lograr su propia marca, sus propias señas de identidad, un presente alejado del futuro que, por cuna, tenía destinado. Es un ser desprovisto de prejuicios, es un ser puro, un ser humano en estado puro.

Martin, siempre presto al desnudo, nos ha mostrado ahora algo más que su bello cuerpo bronceado y embadurnado de aceite, eterna invitación al mejor de los pecados. Martin nos ha abierto la bragueta de su alma, y nos ha mostrado cuan dotado está para vivir la vida en todas las posturas imaginables. Martin ha sabido esquivar los “gatillazos” del destino, mostrándose siempre erecto, eyaculándonos en la cara un chorro de libertad, blanca y húmeda, exultante y envidiable.

Nuestro atractivo embajador del erotismo vino al mundo de penalti, pero ese no sería el único gol que marcaría a su egregia familia. Martin se negó a convertirse en uno más de esos “niños bien”, cachorros continuistas de arcaicas dinastías. Ahíto de hipocresías y renuente a una doble moral impuesta por sistema, ha ido construyendo su propio camino, así esté plagado de baches, y sin importar cuan peligrosas sean sus curvas. Muchos lo verán como un piloto suicida corriendo en dirección contraria, solo porque no ha permitido que le impusieran un itinerario vital, pero yo le veo flotar en el éter, como una oda al libre albedrío que se expande en todas direcciones, incapaz de colisionar ni hacer daño a nadie.

Del seno de la represión eclosiona la desinhibición más absoluta, de la cual nuestro amigo hace cumplida gala, enarbolándola como una bandera victoriosa. Martin no se doblegó, no desfalleció, y antes consintió en alquilar su carne que prostituir su instinto. Sólo el vacío de una madre imposible imposibilita a nuestro campeón para una victoria plena. Pero la ternura que emana nos ha convertido en sus hermanos a todos cuantos le rodeamos. Hay muchas formas de tener una gran familia, y él tiene muchas “hermanas reinas”, lo que la convierte en una familia mucho más que aristocrática.


Tal vez en un futuro Martin Mazza reclame ese título de Marqués de Alvarado que, en justicia, le pertenece, pero mientras tanto ya ha logrado convertirse en un “Grande de España”... en lo suyo. Esta fama internacional no ha sido heredada, sino ganada a pulso, enfrentándose a todo convencionalismo y demostrando que se puede ser noble, independientemente de pertenecer a la Nobleza.

Nobiliarios o no, él ya ha ganado mil títulos ilustres: el Marquesado del Sado, el Duque del Dildo, el Conde del Manubrio... el “Príncipe Alberto”, el “Rey de las camas”, el Emperador del Porno. Aunque su mayor logro ha sido llegar a convertirse en sí mismo, en Martin Mazza.

Sin caer en el fullmontysmo emocional, es decir, en el exhibicionismo barato, en el streptease sentimentaloide y egocéntrico, Martin nos ha ido desgranando paso a paso sus vivencias, nos ha confiado sus sentimientos, relatándonos sus momentos de pasión, el esfuerzo que conlleva la supervivencia y los instantes en que el dolor sodomizó su espíritu. Pasión, esfuerzo y dolor, un trío que no podrás ver en sus películas, pero que en este libro ha reflejado con las dosis justas de sensibilidad y crudeza. Un trío, que pasaría a ser la versión humanizada de la Trinidad divina, pero que en vez de formar a Dios, conforma a una persona. Un trío compuesto por semen, sudor y lágrimas.

Cuánto daño ha hecho Walt Disney!!!

Aunque soy una diva que (mal)vive en un permanente retiro, mi retiro no es tan “permanente” (algunos de mis estilismos capilares sí lo son), sino más bien intermitente. Prueba de ello es que acabo de realizar otro de mis casi anuales “cameos” en la serie de televisión EL COMISARIO, de TELECINCO, interpretando una vez más a DAISY, una transexual confidente de la policía, que trabaja como prostituta en “La Dehesa de las Perdices”, que viene a ser un guiño a la madrileña Casa de Campo, ese puticlub al aire libre, tan... concurrido, ya sabéis.

(Otro día hablaré sobre el criticable estereotipo de "transexual = prostituta"... de alguna manera alimentado involuntariamente también por mí... lo siento)

DAISY debe ser el “personaje fijo discontinuo” (tecnicismo que aparece en el contrato que tiene a bien hacerme la productora BOCABOCA) “menos fijo” y “más discontinuo” de la historia de la televisión. ¡Sólo aparece una vez por temporada! Y ya van ocho. Así no hay manera de cuajar. Yo, por tanto -muy mía- me lo tomo en plan cameo.

(aquí abajo resumen del capítulo CUENTA ATRÁS, emitido en la Navidad de 2006. Algunas de las secuencias se grabaron en noviembre, el mismo día que presenté mi libro CURSO DE GLAMOUR PARA PRINCIPIANTES... ¡el 20-N!) (Otro día hablaré de este y mis otros libros, of course totalmente)



Esto no me ha impedido coger un gran cariño a este personaje, así como a todo el equipo, tanto técnico como artístico, de la serie. Cada vez que DAISY (DIOSSA) pone el taconazo por plató, todos se vuelcan en mí (aunque no tanto como yo quisiera, porque hay cada cámara... y no me refiero precisamente a las máquinas de grabar) y hacen que odie a esos guionistas a quienes en realidad estoy tan agradecida, por no escribir más secuencias para mí, y a la productora y a la Cadena, por no idear un spin-off protagonizado por mi menda lerenda. ¡Sería un exitazo, sin duda! Deberíais todos poneros en contacto con ellos, sugiriéndolo. Yo estaría muy agradecida. No, deberíais manifestaros frente a TELECINCO, directamente. ¡Quiero pancartas reivindicando que triunfe, ya! Si me quisierais y me respetarais lo haríais, pero sois todas unas falsas.

Ah, y que vaya por delante (por detrás y por los lados) mi agradecimiento al Departamento de Casting de BOCABOCA Producciones, y a CARMEN UTRILLA en especial, que es encantadora conmigo. ¡Pero por favor, que no me vea siempre haciendo de puta! También puedo hacer de... uhm... de... madame de un burdel (por cierto, esto lo hice en la serie SIN TETAS NO HAY PARAÍSO, gracias por ello a CARLOS MANZANARES y a la productora GRUNDY). También podría hacer de striper, de sexy-girl, actriz porno... tengo muchas posibilidades, muchos registros, ¡estoy por descubrir! Pero que se den prisa, de lo contrario dentro de poco sólo podré hacer de doble de la abuela del anuncio de la fabada Litoral.

(Aquí abajo las dos secuencias de SIN TETAS NO HAY PARAÍSO, capítulo 2º. No, no coincidí con El Duque) (¡Me pidieron que interpretara a una transexual de 55 años! ¡Estoy caracterizada de vieja, yo no soy/estoy así!)



Bueno, el capítulo en cuestión, de EL COMISARIO, se titula CORAZÓN LOCO, es el numero 181, y pertenece a la próxima temporada, que me imagino que se comenzará a ofrecer tras el verano. Por esta razón por supuestísimo que no os voy a contar absolutamente nada de la trama... salvo que matan a un camello-chapero conocido mío, y yo me lo encuentro, cómo no. En este capítulo no tengo una intervención muy larga, pero sí bastante lucida. Sólo son dos secuencias, pero en la primera DAISY abre el capítulo, antes de los créditos (guapísima, con un look `80s en plan Boney Tyler), y en la segunda hago una entrada muy divertida (se supone que me levantan de la cama, para llevarme a declarar, ¡y no me dan tiempo a arreglarme!, y aparezco de tal manera que doy miedo al miedo. Muy fuerte).

Ya me han convocado para intervenir en otra serie que actualmente está en pantalla, pero no os voy a contar absolutamente nada más sobre el tema, que luego se gafa. Sólo que va de un tío que se levanta por la mañana y se encuentra con que es una tía, porque le han hecho magia negra.

Para los que dudan o más bien ignoran mi fugaz (soy una “estrella”, no podía ser de otra forma) carrera televisiva –en ficción-, os diré que he aparecido también, así que recuerde ahora, en YO SOY BEA (2008) GOMINOLAS (2007) LA QUE SE AVECINA, TODOS A 100 (2007) LOS HOMBRES DE PACO (3 capítulos 2006/2007) PLANTA 25 (2007) MANOS A LA OBRA, UNA DE DOS, TIO WILLY, SMS, LONDON STRETT, LA CASA DE LOS LÍOS (2 capítulos)... por eso gracias también a ELENA ARNAU y a LUIS SAN NARCISO, directores de casting de MIRAMON y GLOBO MEDIA respectivamente. Por cierto, en casi todas aparezco siempre detenida en una comisaría ¿¡Por qué seraaaaaaa!?

Ay, DAISY, DAISY... en qué estarían pensando esos guionistas cuando le pusieron nombre al personaje!

«¿¡Qué hay de nuevo, viejaaas!? »

Lo prometido es deuda, y aunque yo no he prometido nada, que conste (de hecho dejé muy claro la absoluta irregularidad con que escribiré en mi blog), aquí estoy de nuevo, muerta de ganas por ser devorada (en un sentido figurado) por todos mis lectores (potenciales).

Ante todo, nobleza obliga -¡y nunca mejor dicho!-, tengo que dar las gracias a mi amiga LA MARQUESA, que me ha enseñado todo cuanto sé a la hora de abordar el rollo blog. Es que ella además es ingeniera (¡es cierto!), además de valenciana, fanfatal y una cerda de muchísimo cuidado. No podéis dejar de visitar su propio blog EL MARQUESADO (http://drac74.blogspot.com/). Tiene una lengua tremenda, y no se corta ni con un hacha. Es como una especie de “fallera del Doctor Infierno”, no sé, algo así. Es muy total. Visitadla, “petarnautas”, ¡es un mandato divino!

Estoy un poco-muy indignada con TVE, con las otras cadenas también, pero en especial con TVE, por el ninguneo ofrecido en sus telediarios a la Manifestación del Orgullo Gay. ¡Cómo no va a ser noticia un Madrid tomado por miles de musculocas gritonas! Ah, ahora que digo “musculoca”, también quiero mandar un saludo a ABEL ARANA, que siempre habla muy bien de mí en su blog, y es muy amiga y tal. Echad un vistazo a su blog LA COLUMNA DE ABEL ARANA (http://www.abelaranamedia.blogspot.com/), no tiene desperdicio. Él dice que es una mujer dentro del cuerpo de una musculoca (algo así me dijo anteayer por teléfono, la verdad es que no me acuerdo muy bien, y no es que no le estuviera prestando atención, es que dijimos tantas tontunas... que es imposible retener todo).


Hace como tres meses (uhm, en abril, sí) le dediqué mi sección de la revista GAY BARCELONA (http://www.gaybarcelona.net/), llamada MI MIRADA (la sección), con motivo de la publicación de su novela HISTORIAS DE CHUECA. Voy a copiaros aquí el texto. En cuanto pueda (aprenda) colgaré fotos para animar estos ladrillos.

Bueno, aquí va. Un beso, Abel. Un beso, Marquesa. Un beso, Vampi. Y un beso (negro) para tod@s.



HIJOS DE ABEL

Tras formar parte del dúo de productores musicales Pumpin` dolls, Abel Arana, glúteo inquieto, desembarca en el mundo de la literatura con la novela “Historias de Chueca”.


Como toda melómana afortunadamente desorientada, como todo adolescente con un punto canalla, yo también disfruté a redrotiempo de mi momento heavy, donde aporreando invisibles guitarras –y agitando “inexistentes” cabelleras...- disfruté no sólo de la marcha del metal más cañero, también de maravillosas baladas rockeras como aquella “Hijos de Caín”, de los incombustibles Barón Rojo. Y esta canción me vino ineludiblemente a la cabeza al pensar en Abel, pero no en aquel bíblico Abel, conformista y mojigato, sino en Abel Arana, la oveja rosa de los “Abeles”, el Abel más desinhibido, más políticamente incorrecto... el Abel más Caín.

Sí, un Abel con piel de Caín (o quizá viceversa) que ahora nos ha hecho entrega de su propios textos, más o menos sagrados, aunque a la postre jueguen más con la irreverencia. O quizá tendríamos que hablar mejor de su Tabla de los Diez Mandamientos, que en este caso serían del “Maricón Perfecto”, pues “Manual del maricón 10” era el título que en un principio barajó para esta novela ambientada en Chueca, en una Chueca tan estereotipada como, por otro lado, absolutamente cierta. Un lugar y un tiempo que muchos hemos vivido y sabemos hasta qué punto el cliché está basado en una cruda realidad, a la que sólo ha habido que darle vuelta y vuelta, sazonándola con un poquito de humor, crítica e ironía.

Como soy una persona con mucho criterio y mucho carácter, puedo hablar con total objetividad de mis amigos, sin que al caer en el más descarado ditirambo haya por qué pensar que me ciega la proximidad. Por eso no sólo fui la primera en presentarme hace unos días en la madrileña y emblemática librería Berkana para arroparlo en su debut literario. Además ahora, una vez leída su novela (¡en la que además aparecemos Diossa y Malyzzia!), me dispongo a aportar mi granito de arena para animaros a todos a leer “Historias de Chueca”. Previamente es recomendable haberla comprado, claro.


Bueno, no es que me hiciera falta leerla, yo suelo recomendar muchas veces libros, discos y películas que aún no te tenido la oportunidad de disfrutar, simplemente por los artistas que puedan estar implicados en esos trabajos, y que para mí son un seguro total de futuro recreo, y rara vez suelo equivocarme. Detrás de un tipo tan divertido, y vivido, como Abel Arana, sólo podía haber una descacharrante, ácida y a la vez tierna historia de colegueo ambientada en el ambiente.

Aquella tarde, la de la pesentación, Abel Arana se encontraba flanqueado por Mili Hernández, editora de la novela y dueña de la librería, y por Eduardo Mendicuti, que no necesita presentación, ya que es uno de los pesos pesados de la llamada literatura gay nacional. Este actuó de padrino, y también se deshizo en halagos hacia este chulazo de la narrativa rosa. Abel, tan guapo como de costumbre, aunque quizá un poco más nervioso de lo habitual, explicó a los numerosos asistentes que se había limitado a escribir con total frescura, y obviando cualquier cortapisa, la historia de dos chicos de provincia, que arriban en Madrid a principios de los noventa, y que enseguida se ven inmersos en el gueto, disfrutando –a la vez que, en alguna medida, sufriendo- de una libertad y de unas posibilidades que ninguna capital de provincia podía ofrecerles.


Abel hizo apología del término “maricón”, por rotundo y auténtico, despreciando el “marica-mariquita”, por las connotaciones heterosexuales peyorativas, el “gay”, por ser un neologismo importado, y el “homosexual”, por sonar como a enfermedad vergonzante. También se definió como “musculoca”, al igual que los protagonistas de su novela y tantos otros pobladores del distrito rosa capitalino, de los cuales, al abanderar la causa anabólica y “mancuernil”, se ha convertido oficialmente en un simbólico padre, y ellos, culturistas y arquitectos de sí mismos, en auténticos “Hijos de Abel”. No obstante dejó claro que no se trataba de un texto autobiográfico, aunque lo hizo con media sonrisa, y yo, pasándome tres pueblos, os confío ahora a vosotros que algunos de los pasajes de esta divertida y entrañable historia ya me los había contado él a mi hace mucho tiempo, como vivencia propia.

Abel Arana, ese montón de músculos coronados por un cerebro, a medio camino del cual encontrarás un corazón que no le cabe en el ejercitado pecho.

debut y ¿despedida?

Hoy es un día cualquiera... el mejor día para hacer cualquier cosa, incluyendo inaugurar este blog. No, de hecho hoy es sábado, 5 de julio, día en que Madrid rebosa de músculos, alegría, glamour, reivindicación, alcohol... Hoy se ha celebrado la Cabalgata del Orgullo Gay del año 2008. O sea que no es un día tan cualquiera, es un día de alguna manera especial. Mejor día entonces para inaugurar esta “Bitácora de la Perfecta Petarda”, el blog de Diossa, ¿no? Sí, yo creo que sí.


Reposo estas curvas que dios, o la genética, no tuvieron a bien facilitarme (pero que yo me agencié a base de tecnología punta y rellenos varios) en la aerodinámica butaca del despacho-estudio de mi espectacular y céntrica y envidiable vivienda plurifamiliar, dispuesta a clavar las uñas esculturadas, y decoradas con esmaltes policromáticos, en el ergonómico teclado de mi prohibitivo ordenador última generación. Dispuesta, y bien dispuesta, a descargar en su disco duro y erecto todo lo que se me pase por el pelucón –rubio, reflejos rosa-, decidida a dar, a partir de hoy, buena cuenta de todo cuanto suceda a mi alrededor, o cuanto bulla en mi interior. Todas ellas cosas inolvidables, maravillosas y superinteresantes, como no puede ser de otro modo en un ser tocado por la varita mágica de la suerte y la fortuna como yo. Y me quedo corta porque no me gusta pecar de inmodesta.

A veces me pregunto por qué seré tan especial y tan perfecta, tan ideal, tan genuina, tan... auténtica, todo ello muy a pesar de mi artificial aspecto (que bien pensado no lo es tanto... sobre todo si una echa un vistazo a su alrededor). Ya me lo decía la otra noche un gurú en un sarao (¡un gurú en un sarao!): «usted, señorita (¡señorita!... ¡pero si estoy casada!), por fuera se ve artificial, pero por dentro es muy auténtica». Esto, que suena muy a monólogo de mi admirada Antonia Sanjuán, me ha ocurrido en realidad, creedme.


Y como además de auténtica soy muy sincera (todo ello a pasar de ser muy falsa), primero de todo he de confesar que lo único que me ha movido a estrenar este blog ha sido la envidia. Ni si quiera lo hago porque sea muy moderna -que lo soy, of course-, menos aún porque considere que “tengo algo que decir, que aportar”, y menos todavía porque necesite comunicar con los demás, habida cuenta una supuesta, aunque inexistente, carencia de prójimos con quienes desahogarme. No, no, no, yo solo he visto que “otras” tienen blog... ¡y yo no voy a ser menos! Y punto. Así funciono yo.

Y por supuesto olvidaos de que vaya a escribir a diario o con cierta regularidad. Solo pienso escribir cuando me de la gana y se acabó. Este es el verdadero espíritu petarda. Y probablemente me aburriré enseguida de todo esto, y me meteré de lleno en otra cosa. No obstante ahora pienso ofrecerle un voto de confianza a este ramalazo bloguero. En fin, está claro que todo dependerá del número de visitas. Pero os advierto que estoy en una etapa de mi vida en que no soportaría un fracaso.

Pero eso sí, os aseguro que os dará mucho caché visitar mi blog y hablar de él. Y de paso siempre podréis enteraros de un montón de tonterías que no importan a nadie, salvo quizá a ti, y a otros como tú.

Y por supuesto, por descontado, no haré otra cosa más que hablar de mí, y promocionarme continuamente, narrando con pelos y señales todas las cosas (de índole más o menos profesional) que vaya haciendo. Todo muy patético, muy así.

También enlazaré aquí mis colaboraciones en diversos medios de comunicación, y aprovecharé, eso sí, para criticar un poco, que eso siempre gusta.

Bueno, “petarnautas”, gracias por perder parte de vuestro valioso tiempo en algo tan absurdo como presenciar la masturbación mental de un ser muy popular, pero a la vez totalmente desconocido.

Inaugurado queda.